Les feuilles mortes se ramassent à la pelle.
Elles tombent et virevoltent en ribambelles.
L'été s'est endormi.
Les jours se sont raccourcis.
Feuilles jaunies, rousses ou dorées,
Tapissent avec splendeur les sentiers
Les feuilles mortes craquent sous les pas
Tandis que les arbres dépouillés ont froid.
Matin frileux, ciel nuageux,
Les manteaux réapparaissent sous cet air rugueux.
Les gouttes de pluie tombent à grand bruit.
Les beaux jours sont bel et bien finis.
Les dernières feuilles lâchent prise
Elles cèdent face au vent et son emprise.
On se réchauffe dans les chaumières
A l'approche de l'hiver,
Qui arrive à grands pas
Avec ses souliers froids
